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TU mi Perigeo

Se denomina Perigeo al punto de la órbita elíptica que recorre un cuerpo (natural o artificial) alrededor de la Tierra, en el cual dicho cuerpo se halla más cerca del centro de la misma.

El punto opuesto, el más lejano al centro de la Tierra, se llama Apogeo.

Unas uñas postizas cuestan 12€

Ya no me muerdo las uñas, tampoco fumo, ¡soy enorme! Vi una tienda, un lugar donde colocan uñas postizas , sólo eso, tres mesas , con tres señores orientales que atendían a tres chicas jóvenes ,desde el cristal, no había puertas , era un centro comercial , vi como las adaptaban a sus deditos . Las 3 eligieron manicura francesa y supuse q no tenían perro, ni gato, ni amor, ni amante, ni bebes , que no comían carne, ni pescado, q en realidad no comerían pq me parecía imposible manejar cubiertos, rascar cueros cabelludos ,pieles de gato o perro o perineos con esas uñas.

The_Secret___scalephoto_by_trulsespedal

http://gotasdelcantabrico.blogspot.com/

la mujer anochecía
blog ada menéndez


Así de bien explica el no salón erótico de Zaragoza
http://gotasdelcantabrico.blogspot.com/2010/07/el-no-salon-erotico-de-zaragoza-
A.M: Y como muestra de mi felicidad, aquí dejo uno de los poemas eróticos que iba a leer el otro día y que no pudo ser:

Ven acércate más que voy a decirte una cosita
así al oído una cosita dulce y juguetona
que se deslizará por tus antebrazos a través de tu espalda
bajará ardiente hasta alcanzar tu punto cardinal
ese donde yo me desoriento mi vista se vuelve del revés
emito el grito de la magnitud como una novia
lanzo el ramo . ADA MENÉNDEZ

I.I:Siguiendo el ejemplo de Ada , subo uno de los poemas q hubiera leído en la feria del S.XXI:
Mantequilla para la poesía

-Escribe de la vida y de la muerte
-Eso es lo q hago , le dije. Acaso no me lees? Nazco como él ,en cada encuentro y no hablo de la huesa pero muero cada vez q pinta mi cueva dulcemente y gradualmente la sinfonía de pinceles y brocha cubren
cada rincón de mis paredes

-Escribe del eslabón perdido
-Hay más eslabones me pregunto.
He encontrado su hacer sin saber q él lo tenía
Hace , provoca, invoca, delira ,excava ,descubre ,demanda, protege, sin exigencias
Su espalda de hombre, su boca de hombre ,
sus muñecas de hombre y su piel
Sus ingles, sus genitales y su torso de hombre ,
la raja de su culo de hombre
hablan la lengua más antigua. ISABEL IZQUIERDO

Insomnio es cuando no duermes , por eso elijo “ trasnochar” porque luego si duermo ,además de esas cosas que leo ,q dije ayer, y sitios interesantes q encuentro , también suelo revisar carpetas, que es como abrir aquella otra carpeta con gomas , pero con ratón por medio.
Leo pedazos de cartas, algún pensamiento importantísimo q se quedó en loguardoporsiacaso, poemas de otros, enlaces a más poemas y lo siguiente es mirar la fecha, ¿de cuándo es esto?
¿Esto lo escribí yo? Uf , Si q estaba chunga , o ¡mmm… y decido imprimirlo, no a esas horas, mañana , me digo. La carpeta con gomas late desde alguna estantería y reclama comida , se parte de risa cuando se va la luz y presume de que no la tose ningún virus .Yo la dejo que chulee , huele a tabaco ,¡ha sido tan absorbente! Está flaca, en una de estas trasnochadas le saqué la manteca y muy considerada la dejé en el contenedor azul , había mucho orgánico, no sé si hice bien .

de tanto escuchar -soy español yo soy español- leo a Juan Bonilla y asiento

DENOMINACIÓN DE ORIGEN: EXTRANJERO

La patria es estar lejos de la patria,
una nostalgia de la infancia en noches
en que te sientes viejo, una nostalgia
que sube a tu garganta como el agrio
sabor del vino en las resacas duras.

La patria es un estado, pero de ánimo;
un viejo invernadero de pasiones.
La patria es la familia, ese lugar
en el que dan paella los domingos.

Una patria es la lengua en la que sueñas,
y el patio del colegio donde un día
bajo una lámina de cielo oscuro
decidiste escapar por vez primera.

Mi patria está en el cuerpo de Patricia,
mi himno es su gemido, mi bandera
su desnudez de doce de la noche
a ocho de la mañana, tras la ducha
mi patria va al trabajo, yo me exilio.

(De Partes de guerra, Valencia, Pre-Textos, 1994

En el trasnocheo encuentro:
1 CITA:“Mi biblioteca es una de esas bibliotecas-monstruo. Pertenezco a esa clase de lectores incapaces de tirar un libro, aunque sea malo “ JOSÉ ANGEL BARRUECO
2 WEBS; http://www.poesia-irc.com/j/ Y http://www.yalodijocasimiroparker.blogspot.com
3 PELIS que espero ver :RAN 1985 , OIDBOY 2003 y JACK GOES BOATING 2010

...y un amor que dice ¡Hola! después de ir a por tabaco, la letra de la canción de Manolo Tena QUÉ TE PASA , la cita con el inaem y el oftalmólogo , la calle del hotel de París ,de seguir así esta noche encuentro un tesoro.

THIERRY MARTIN & BORIS VIAN

Habrá libros online que parecerán sucedáneos y no estoy en contra de internet ,pero tengo delante NO ME GUSTARÍA PALMARLA de Boris Vian en una edición de poemas ilustrados y nunca se disfrutaría igual en una ventanita de 10x15


En el 2003 ,el ilustrador THIERRY MARTIN ideó el proyecto de una versión ilustrada de estos poemas de Vian (copio del prólogo de David Villanueva) Thierry estaba ya enfermo y no pudo concluirla .Pero aún a sabiendas de que por teoría no podría terminarlo, se negaba a abdicar ante este ultimátum cruel. Podemos apreciar sus ilustraciones a lápiz rojo….y que no tienen nada que ver con su estilo habitual.”Abocetó en un cuaderno algunos dibujos sobre el tema de la muerte , su finura habitual cedió el paso ante un giro dramático .Sus croquis sombríos dan fe del tormento que le habitaba. La mina de plomo formalizaba su angustia de pasar a mejor vida. ¿Cómo ignorar la guadaña cuando se muestra insistentemente ante tus carnes ¿Cómo dejar de obsesionarse aunque el filtro del humor negro no te abandone nunca?”Cuenta su amigo André Marois .

SI LES POÈTES ETAIENT MOINS BÊTES…

¿Será una señal?Dos veces en dos días que he dado con este poema,siguiendo rastros, me lo ha enseñado D.Pinky (ya es don, comprensible, tiene diez años)

SI LOS POETAS FUERAN MENOS TONTOS…
Si los poetas fueran menos tontos
Y si fueran menos perezosos
Harían a todos felices
Para poder dedicarse en paz
A sus sufrimientos literarios
Construirían casas amarillas
Con grandes jardines delante
Y árboles llenos de pájaros
Mirliflautas y lisosos
Parongros y verderones
Y pequeños cuervos muy rojos
Que dirían la buena ventura
Habría grandes chorros de agua
Con luces dentro
Habría doscientos peces
Desde el crusco hasta el ramusón
De la libela al pepamulo
De la aguja al rara curul
Y de la avela al cañizón
Habría aire completamente nuevo
Perfumado con el olor de las hojas
Comeríamos cuando quisiéramos
Y trabajaríamos sin prisa
Para construir escaleras
De formas nunca vistas
Con maderas veteadas de malva
Suaves como ella bajo los dedos
Pero los poetas son muy tontos
Escriben para comenzar
En vez de ponerse a trabajar
Y eso les da remordimientos
Que conservan hasta la muerte
Encantados de haber sufrido tanto
Les dan grandes discursos
Y se les olvida en un día
Pero si fueran menos perezosos
Sólo en dos serían olvidados.

BORIS VIAN
No quisiera morir, 1962 (póstumo). Traducción de Juan Antonio Tello.

ójala

morirme de sueños!

foto CARL WARNER

ARREBATO (1994-2010)

¡FELICIDADES!

"La concierge aux lunettes rue Jacob" de Robert Doisneau

Poesía en la réflex .¡Cuantos poemas colgados de R.Doisneau!

Visitando la exposición recordé la revista dominical :EL FOTODIARIO de Andreu Buenafuente y CIERTA MEMORIA, donde el escritor Joan Barril fábula cada semana sobre una foto antigua en EL DOMINICAL DE EL PERIODICO

El fotógrafo ROBERT DOISNEAU se lee aún mejor que a Barril porque su poesía emociona desde el principio .