XIII
Remeto los silencios bajo el colchón,
ccomo las sábans cuando hago la cama algunos domingos.
Quedan sin volumen sobre el somier,
sobre la lámina flexible
en la que nos vomitamos anoche.
Sé que nos llueven los años a la intemperie,
porque mientras escondo los silencios
apenas pienso en tí.
Sobre los silencios también pienso poco.
Sólo los estiro como las sábanas
y dejo que se mueran de hambre.
En un pequeño cementerio
que cultivo sobre el somier,
sobre el charco de lluvía de años,
que adorna mi caparazón de tortuga.
Alimento los silencios con demasiadas palabras.
XXVIII
Ni mi piel era tan suave,
ni mis pechos tan prfectos,
ni mi lengua tan precisa,
ni tu amor tan cierto.
La única verdad murió ayer.
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